Мы все становимся писанием:
По дням недели, по делам,
По шуму лиственной Осанны
На кромке дедова села.
Мы вечно подтверждаем правила
Добра и зла, голодных зим
И облаков, что так же плавают,
Как плыли в Иерусалим
И замирали над Голгофой
Две тысячи тому назад…
Мы все написаны — как строфы
В которых рай,
В которых ад.
Мы все немножечко оракулы,